escrita droide

  OS SETE MONÓLOGOS INTERIORES  DE LILI MACONHA   ELA, COM SEU CASACO FELPUDO (primeiro monólogo interior de Lili Maconha) Eu tento, mas muitas vezes perco o jogo. Ela chega e se instala. Ela. Com seu casaco felpudo, escuro e grosso. Sylvia Plath: "Às vezes me sinto oca. É como se não tivesse nada atrás dos meus olhos". Eu sei o que isso significa. Às vezes faz muito frio do lado de fora. Do lado de dentro também. MICOSE NA PELE DO TEMPO (segundo monólogo interior de Lili Maconha) Há tempo o faquir polia as pontas dos pregos com areia do Monjave. Há tempos e dimensões perdidas apenas esperando o momento certo da conexão. Há o tempo lá fora, chuva de granizo, fagulhas de fogos de artifício e brumas que se movem. Há o tempo dos estalidos distantes das estrelas. E há o tempo do Aqui, esse templo da linguagem que se enrola em frases-serpentes enquanto escrevo e qu

De ponta-cabeça Rudeza simples devasta a alma, Devora-a, sem rasto de enigma. E nós seguimos e cantamos, Mesmo sem razão. É Deus que nos vê, hoje é sábado, Sem bagunça no céu, faz favor. Ele arma um arco-íris, quer a paz, A que vem do trabalho dos anjos, Os mesmos que pisoteamos. É Deus que nos vê do alto, Silêncio no céu, faz favor. Chegamos de todas as partes, Queremos acabar, depois nos esticar E não ter rede que nos sustente. Queremos ver o céu ceder. Mas Deus ainda nos vê, Pede calma, faz favor. E eu quero estar no céu com vocês, Viva – e não ascendida como anjo. De lá não quero ruídos, silêncio, Nem mesmo a música dos anjos. Venha a música da cópula, a da alma, A que chega aos pés e os faz dançar, A que ninguém ouve. Deus está lá ainda, e me vê. Pede inércia, por favor. Súbito, o sal, a fúria e o berro, São os anjos em marcha. Vêm num exército, lançam flechas, Me perfuram a carne e o sangue verte, Meu flanco esquerdo deter

REDENÇÃO Olhou para trás, num lampejo profundo de saudade, enquanto a mãe, arriada ao chão, chorava. O pai, pouco caso, ares – só ares – de indiferença, virou-lhe o rosto. Então, o milagre aconteceu: uma lágrima, até então contida, caiu. Splaft! A gota, na terra batida, poeira espalhou. Ressoou a imensidão, naquele silêncio sem fim; sem teto, chuva ou comida. Pegou a todos de surpresa. Olharam-se. Abraçaram-se como nunca. Ainda assim, agarrou seus trocinhos, meia dúzia de roupas, determinado e partiu: o elo, o cordão umbilical; a vida compartida, raramente vívida… Ninguém mais soube do seu paradeiro. Nem mesmo ele. Pôs-se a brincar, perdidamente, por aí, ao léu, com os seus sonhos mais íntimos. Redenção. ENCARRILHADA À BRASILEIRA Topada lascada no pico do meio-dia. 37º C. Centrão. Chamboque extirpado, na grosseria. Pululação generalizada. Nervos ouriçados, já em frangalhos. Coração latejando na ponta do pé, esmaecido de aflição antiga,