escrita droide

“amor” quem sabe se as flores  pudessem se aguar teriam na chuva  instantes de consolo  regadas de descanso mas as flores têm sede de quem as cuide pela raiz lhes chega  o ranger das torneiras  pelos canos  o tremular do solo  pelas gotas  o cuidado, ao transbordar  diante da mínima pressão  dos dedos na mangueira a água é justa: toma a forma do corpo  que a sorve “das dores que me pertencem” depois de meses sem escrever um poema se assemelha  a uma cesárea:  uma data foi marcada uma mulher não teve  as dores sonhadas disseram ser louca por querer algo tão estranho aos fluxos do desejo disseram à mulher para se apressar agendar rapidamente o dia  em que seu filho nasceria certo, vejamos, amanhã às 10h esta criança pode entrar em sofrimento fetal disseram enquanto vistas grossas  cobriam um pran...

o deleite é manhã no interior. um aspecto leitoso abraça a atmosfera  com contornos semelhantes aos dias de praia: uma pincelada pastel  divide a abóbada celeste em alto e baixo; a névoa se alonga  frente ao sol, - ele, embora ceda por ora  segue firme no impulso dos primeiros feixes; o ruído, ao fundo soa marola quase não se nota; de repente, contemplar  tamanha beleza com olhos bem abertos deixa de ser agressivo isso,  e no entanto, meus olhos ardem. o fio todos nós, seres  enquanto vivos estamos partes  da mesma etimologia da mesma massa quente  de uma imensa bala de coco  subterrânea presa ao chão pelas extremidades:  pés patas antenas caudas raízes mãos barbatanas vírus bactérias ácaros asas mínimas matérias (mesmo os pássaros sempre voltam ao chão) na rua, um homem  p...