Seis poemas de Maria João Cantinho

Tulcea

Tulcea, que agora se afunda

nos braços da noite, deixa atrás de si

o rumor quieto das águas

e a oscilação calma dos barcos,

numa despedida do verão. Deixo

que a noite invada os rostos

e que a escuridão engula as vozes,

que cantam a nostalgia, sem nome.

Adormecerei neste lugar,

em que uma voz

antiga me desperta,

adormecerei, e pouco a pouco,

o mistério do tempo desvelará

as ocultas formas da noite,

num breve murmúrio do infinito.

Em breve cantarão as aves no porto

esperando-te, enquanto

deslizam velozes, madrugada adentro.

Luminescendo o dia.

Discípulos da madrugada

Que a sombra desça e nos tome

no seu mistério, em que tudo

é passagem e limiar, presença

furtiva e incandescente.

O rio flui e nele se submerge

o teu rosto, a tua voz,

talvez a memória de outros rostos

e de outras vozes

cruzando-se na dobra do tempo

aparentando-se na escuridão,

talvez não sejam senão destroços

de um antigo sonho

ou de uma visão em sobressalto

do eterno.

A Rosa curda

Para Hussein Habash

Talvez julgueis que a sua sombra

se abaterá sobre o sangue

derramado das mulheres curdas.

Elas, que amamentaram

os lobos das montanhas

mais altas, descendo

como demónios, combatendo

hostes assassinas e bárbaras,

velarão dia e noite,

indiferentes ao cansaço

e ao medo.

Rosa, rosa do Curdistão,

desperta, ao grito da guerra,

brandindo a esperança

trazendo-a no olhar

como o fogo mais aceso.

Rosa, rosa do Curdistão

sempre e sempre

és mais viva

que os olhos mortos

dos teus assassinos.

Aschenbach

Aschenbach caminhou por entre sombras

Procurando, enlouquecido,

A luz que haveria de salvá-lo.

Aschenbach percorria as escuras ruas

de Veneza, soçobrando em cada rosto

que lhe devolvia a decadência

e a morte, almejando

o sonho da beleza.

Tadzio, Tadzio

luz na luz, caminhando

na fímbria do mar

apontando para o longe

cada vez mais longe

e a vida, essa,

apagando-se no sonho.

Talvez o milagre esteja mesmo aí

sem estar, afinal

talvez esteja na asa

rastejando o fio de água

ou no modo como vês o azul nascer

ou talvez só aí

quando a luz irrompe em ti

ou na página,

esse «tanto faz»

Ou talvez o teu olhar,

querendo flutuar

talvez aí esteja a tua raiz

que não é raiz de coisa nenhuma

talvez esse seja esse o milagre

o teu, o de apenas quereres nadar

e deixares-te levar

como o vento suavíssimo de verão

esse teu gesto

o de querer deixar-se ir.

Em modo de segredo,

uma qualquer loucura desaguando

e indo, indo.

Sète

Do alto vês agora esse espelho azul

e a deitada fulguração do mar,

serpenteando entre os canais,

desenhando a perfeição

desta manhã de verão.

A luz do vento, em irisada dança,

desalinha-nos o coração

e uma voz nasce, entre as águas,

fazendo-se poema, arrebatando-nos,

enquanto os barcos

desaparecem no longe

como sonhos esvanecidos.

Escreves a fogo e a água, escreves

E cantas baixinho esse verso que te assalta:

«Qu’un long regard sur le calme des dieux !»

E sou arrastada pela tua voz

assim, chegando-me secreta do passado,

numa embriaguez de imagens,

Passado e presente, acenando-me.

Talvez por estar diante dessa imemorial

brancura do cemitério marinho,

o mar a incendiar tudo, a luz

subindo da linha do horizonte

e eu aqui, o teu olhar pousado em mim,

eu aqui, no limiar do poema,

fora e dentro de mim, regresso à voz,

no infinito recomeço do canto.

« La mer, la mer, toujours recommencée !!»

 

Maria João Cantinho nasceu em 1963 em Lisboa. É doutora em filosofia contemporânea e professora. Publicou 4 livros de ficção, 4 de poesia e dois de ensaio. É crítica literária e colabora regularmente com jornais e revistas literárias e acadêmicas. É membro do PEN Clube Português e da APCL (Associação Portuguesa de Críticos Literários).

Fotografia de Vitorino Coragem.

Imagens: Ad Reinhardt