Cinco poemas de Leonel Delalana Júnior

Queria ver o pôr do sol e uma acauã robusta, fidalga

com um ramo de oliveira no bico

voando em círculos

helíaca

ao infinito:

subindo, subindo, subindo…

onde o nada absoluto numa insignificante frouxidão bastasse

um menino soltando pipa…

(onde pipas não colidissem com helicópteros)

um arrebita-rabo assobiando longamente e sem culpa

sob a tarde vermelha

um rio-serpente riscando vértebras e segredos ao vento

pequenos seixos explosivos iluminando o mar

Do medo do esboço

das paredes frias que quase nada dizem das futilidades 

[(da beleza)

do amor

do medo da campainha tocar no momento em que consigo

[sorrir

às vezes a vejo caminhando ao longe chutando pedrinhas

o concreto absurdo do possível

Made medusa

de todo medo, de todo desejo da carne, de toda regra, na fé propagada aos ares, velozes serpentes no jardim, vísceras de um monstro maior desta dinastia navegante,

não diga que o buraco é mais embaixo, quando se sabe da cumeeira, do chão das fábricas, dos pisos de mármore, dos vidros vulcânicos, das câmaras frias, das atendentes de telemarketing nos encarando do outro lado (tristes ou não)

o jorro, o gozo no gordo rabo do engodo, das erupções da língua, dedo no dedal, bélica, mítica, tal qual tsunami no olho do umbigo, telescópio míope, a iminência do machado na nuca, o mofo da toga, os liquens que brotam amargos dessa média classe, quando a barbárie cala fundo

na dor que não alcançamos

Matando o dragão

fosse eu um distinto ou destino de poeta nesse instante tão distante de você, ante a luz que calcula a beleza e a sombra do seu corpo (ainda aqui)

na ponta dos pés caminhando sobre o meu abdômen, descalça, ao vento, trotando na sublevação do meu peito – seria uma trégua

na cadeira de balanço que foi da minha avó, posta num canto do quintal, esquecida, o sol aquece meu corpo nu, sem pele, o qual você tosou por ingênuo passatempo

trago uma bola de ferro nos pés, eram asas, lembra?

voava tranquilo sobre chaminés, hoje tenho dificuldades em subir escadas, tenho dificuldades em descer pelas janelas

os nervos pulsam ao som da música ruim do vizinho, membranas escorrem adesivas pelas raízes do chão

desvendar a noite, os rumores do voo das gaivotas em plenas asas, o vento em plenos pulmões na face do silêncio frio das matas e das pedras

ver o fruto desfrutando da flor, caindo de maduro no calor das mãos em plena colheita, deixar escorrer dos lábios e dos dedos um poema

tem sido a salvação

Adelaide

o verbo entalado na garganta, os olhos consumidos na indulgência da aceitação,

o inaudito respiro, a morte a ser construída, culpada

mãe, sua consistência de caulim, sua pele diáfana, culpada

do barro forte, sua bipolaridade de porcelana, da sua costela um menino, culpada

no desvão, as alegres cartas se revelam expondo o encantamento, vi vocês no meu medo de escuro, sua culpa

mãe, você é culpada por falar alto demais, culpada por só ter o segundo ano primário, mãe

seus lábios finos, suas tetas enormes, suas tantas dores, sua culpa

também culpada pelos seus olhos verdes, seus imperativos e por anular o pai

tudo era deus deus deus e era um deus-nos-acuda sua fúria, mãe, você é culpada

culpada pelas orações ineficazes sem concordância alguma com o céu

culpada pela prosa pouca do pai, culpada por ser semiletrada, por ter voz estridente, por falar sem vírgulas, sem ponto final

sei que não foi assim de repente, igual a implosão do aneurisma-bomba,

levou tempo para que eu olhasse para você, digo para você mesma, aí dentro

você

os joelhos cravados de pedregulhos, a preocupação exacerbada desconstruindo confianças, nossas caminhadas na praia, culpada

mãe, você era porreta, lembro-me de você matando porcos, das linguiças penduradas em varais por sua culpa

do muro de pedra, as pedras você carregou

das convulsões que teve, você é culpada, mãe

da sua largueza de espírito, culpada

culpada por seu desapego material e das amizades que fez

dona cida morreu semana passada aos 80, e você tão jovem, mãe, culpada

dos discos compactos coloridos na sonata vermelha, você é culpada, minha mãe

se todo mundo é um anjo como decretou ginsberg, você é um anjo, mãe

caído

torto

culpado

um anjo culpado por me mostrar que há feiura onde muito se farta, sua máxima culpa, mãe

tudo possível e viável porque você estava lá,

culpada

Leonel Delalana Júnior, formado em Letras, coeditor da revista Linhasgerais (revista de um número só!), integrante do Círculo de Dramaturgia do SESC, sob a coordenação de Antunes Filho (2000 a 2004). Livros: Antologia 93, lar, lares, não só moradias – Universidade São Francisco; Coletânea Prêmio Off Flip de Literatura (2011) Selo Off Flip; Uns prosaicos, outros nem tanto (2018) Editora Patuá; Antologia da Resistência – A poesia queima (2018) Editora Patuá; Paraty – 2018 – Antologia do Desejo – Literatura que desejamos - Editora Patuá; Águas revoltas e outra geografia (2020) Editora Patuá; Antologia Ruínas (2020) Editora Patuá. E textos em alguns sítios por aí na rede e agendas da tribo. 

O resto?

Construção e desconstrução permanentes

de gavetas e tudo.

Imagens: Jules Bissier