Cinco poemas de Fiori Esaú Ferrari

Vocês

Alguma fenda carmim

ofende a pele

plena dos olhos,

eu estou iniciado

na escuridão,

vocês que mataram Lorca

e continuarão matando Lorca,

a lâmina da pálpebra da tarde

brilha com um amor

trigal que não, não, não começou.

É do amor que falamos?

Desse veneno que corre

nos lábios ocre,

dos dias que sofremos,

o amargo da voz que se levanta

a cada manhã,

o riso que morre no travesseiro

mal remido do orgasmo

e do sono.

Orgulhem-se da sua casta,

do desejo de desejo de sua pseudocasta,

se prestem à estupidez

diante do povo,

o povo verte sangue,

lenços afagam a fragilidade

da amora,

é carmim a boca de frutos,

e frutos caem cobrindo

o fogo da terra,

aceitar as cigarras

rompendo a sua linha morena de guerra,

as cigarras são uma horda

de ódio e justiça,

vocês que mataram Lorca

e continuarão matando Lorca

por todos os séculos,

por todos os séculos.

Bateremos palmas

e cada acidente geográfico,

cada elemento da terra,

das árvores,

dos grandes troncos envelhecidos,

cada riacho e outras montanhas

distantes do Brasil

vão se vestir da grande saia rodada.

A grande saia, que acaricia o corpo

dos que não sucumbem,

dançará na finca que sustenta o teto universal,

no quintal,

na rua,

no cristal do futuro,

dançará sobre o medo e o horror,

dançará sobre a covardia

e sobre os campos

e sobre o gado

e sobre a tristeza do meu lado.     

Depois pedirá o prego na parede,

nossa mãe, minhas filhas,

vosso pai evém chegando.

Estaremos lá, na sua frente,

até o fim,

com as mãos prenhas,

até o fim,

com as mãos prenhas.

E contudo vocês vencerão

e o mundo será todo seu,

inteiramente seu,

o mundo será a sua imagem

e semelhança,

vocês, com seu deus e seu espelho,

sua decadência e sua solidão,

que a todos beija,

vocês que mataram Lorca

e continuarão matando Lorca.

A névoa acolhe este silêncio

A névoa acolhe este silêncio.

Por trás da coluna,

alguns pássaros

assumem tortuosos

movimentos,

Laocoonte,

retorcidos os filhos,

a serpente.

O pavor de continuar a manhã,

o lastro de certo posicionamento

do olhar

quando se prolonga o infinito

até a rua.

Passo a lâmina no rosto.

Gritos fascistas

vão sumindo por entre as casas

e eu canto a resistência

como um óbolo dado

nas mãos

de minha avó

que amealha com as sombras

a exatidão da lágrima.

A paz imposta antes do meio dia.

Eu ouço Debussy e um samba do Cartola.      

Em sépia 

               Pro Prof. Alcides Villaça

Saltou do trem,

tem nada

parado.

O trem é a ave do particípio.

A garoa prudente

não foi registrada

em sépia.

Que caia sobre todas as coisas.

A palavra desmedida,

a cerca crítica,

o guarda-chuva que parava o céu.

O presente esculpido

numa placa

tarda a madeira.

Fosse o tempo

um artesanato

dormente no balcão...

Algo escapou no instante do clique.

Se foi pássaro,

se foi saudade,

não saberia dizer.

Meu Campo. Editora Penalux, 2017

Cesare Pavese

Gostaria de abraçar

Cesare Pavese

como se abraçasse

o espaço do seu nascimento

e morte,

como se adormecesse

(a vida interna do meio dia)

na relva de outros continentes

e tudo fosse ternura

do contar,

a fome dos olhos e óculos,

e soubesse das coisas

pela poesia urgente

dos que se salvaram

no primeiro livro.

Variações do Exílio. Editora Penalux, 2018.

Kaspar Hauser

Sempre lembro

que quando assisti

pela primeira vez

o Enigma de Kaspar Hauser

estava triste e aves canoras,

tristes, tristes também

comiam na palma da minha mão

plantações enormes de abandonos.

Eu me achava entre os cestos

tramados de folhas secas

e via o ato supremo da delicadeza,

seu nome feito de flores

crescer no jardim.

Formava lágrima.

(Essa levo comigo na vida,

descansará até o fim

nalgum canto da minha pálpebra.)

Meu entendimento desentendia.

Se eu tivesse sido agricultor,

eu também plantava nomes.

Se eu tivesse sido agrimensor,

eu media a dor dos nomes.

Meu pai me chamou de flor.

Quando iniciei o motim

contra o velho continente,

poupei as flores de Kaspar.

Eu não podia devastar

minha alma

pra resolver meu édipo.

Variações do Exílio. Editora Penalux, 2018.

Fiori Esaú Ferrari nasceu em Itapetininga. Professor de Literatura pela Uneafro e professor efetivo de Língua Portuguesa na prefeitura de São Paulo. Seu último livro, Variações do Exílio, 2019, foi lançado pela Editora Penalux.












Imagens: Kenzo Okada