Cinco poemas de Patrícia Porto

As cinzas do martelo

Como escrever a poesia

se a palavra nos golpeia na cara?

Era um poema rude, sim, o que fiz

quando ela foi embora

Era um poema de mãos pequenas estilhaçadas,

os olhos, uns fragmentos de corpo,

Era um poema para ficar à deriva, beber da água

da menina morta, torturada

Era para ser o primeiro poema, mas não existiu

Ficou na língua, alimentando de amor às feras,

fazendo esse cansaço na memória, engodando o destino,

Era um poema e ficou sem voz,

atravessado de mar morto, um espinho na água morna

Os olhos não voltam,

os olhos seguem para a frente, criança

Inclinados sobre réquiens,

olhando o capim crescer,

vê um martelo, um quadro,

paredes brancas

Era um poema ou quase foi,

uma noite acordou ao meio:

nas cinzas do martelo

Duvido mesmo que tenha existido

Exílio

Olhe aqui onde me sangra o peito:

minha casa perdida,

meus mortos enfileirados,

os pés juntos, pés e mãos

das mulheres que se arrebentam na espuma.

Olhe aqui onde minha terra se aparta:

há um solo e esta rachadura sísmica -

uma câmera construindo imagens,

cavalos velhos carregando cargas.

Olhe aqui onde me falta a palavra -

me falta também o ar, o pão e a lanterna.

Aqui é a escrita. Uma revoada de signos.

Sem lugar.

Lugar nenhum.

Ponto só

cego nó

de partida.

Flor aberta à capela

(À Ângela Brito)

no peito aberto (le mort)

o pulo, uma sacada

uma mulher que se chama Ângela

se a viagem traz a margem

de meus olhos, terra em exílio

a chaga da outra, o risco de existir num feito de luz,

de nossas cabeças um estampado de flores miúdas,

corpo, dorso, búfalo e borboleta,

tu, terra que me partes

a câmara de gás no banheiro

levou duas crianças, irmãs

de rostos de louça

me contou Ângela

a câmara de gás e seus milhões

de meninas nas colônias

eu temo

E é com paixão

Atropelamentos

há um pouco de cansaço em mim

há uma estrada, sinistra ou sinuosa,

à esquerda do mundo, do peito

do meu país sangrento

meu coração à esquerda, estraçalhado,

esmigalhado no asfalto,

à esquerda sangrando

sem aceno sem saída

meu país foi comprar cigarros

e não voltou mais

Sem licença

Ser leve. Peso pluma.

Ser do pássaro o imponderável.

Não criar raízes. Criar asas.

Escrever na pedra o sangue fresco.

Beber do sangue e ritualizar a promessa de ser uma.

Guardar o corpo para a próxima estação.

Talvez.

PATRÍCIA PORTO é maranhense, professora universitária, formada em Letras e Mestre e Doutora em Políticas Públicas e Educação, organizou o livro Poemas de Portinari (Funarte), publicou a obra acadêmica Narrativas memorialísticas: por uma arte docente na escolarização da literatura (2010) e os livros de poesia Sobre pétalas e preces (2013), Diário de viagem para espantalhos e andarilhos (2014)  e Cabeça de Antígona (2017). Também é autora do volume de contos A Memória é um Peixe Fora D’Água (2018). Seus textos estão presentes em coletâneas poéticas e sua atuação como escritora ainda inclui a participação em vários eventos literários no Brasil e no exterior.

Fotografia: Flavio Roitman

Imagens: Clyfford Still