Um poema de Jorge Elias Neto

OS OSSOS DA BALEIA

I

Minha terra
é uma ilusão da linguagem.

Tenho de meu
esse rastilho de palavras
que pressinto atadas aos calcanhares.
Se o desfaço, perde-se
o encantamento das vivências cerzidas.

Sei que as mãos ensaiam obscenidades
entre dois espelhos.
Quero mesmo criar algumas reentrâncias
na estrutura dos olhares.
Mas olhos extraviados não ardem
no lugar comum em que me perco…

II 

Os espaços se desdobram,

esticam-se oferecidos;

e vão se alinhavando,

precisos,

retocando com lembranças o reto da vida.

III

Dou conta de minhas cicatrizes;
e são bem humanas:
com cheiro de menstruação e defunto.

Para os crentes,
desejo o reino dos Céus.
Para mim,
a realidade.
Sou um desencontrado;
Não me cabem subterfúgios.

IV

Percorro com a língua

as bordas adocicadas do infinito.

(açúcar na taça de marguerita)

Diz o psicanalista:

“É necessária a subjetivação da morte”

(Os antigos fechavam com açúcar a borda das feridas)

V

Se olho assim,

meio olhar cerrado,

é por ser minha a culpa do peito rasgado.

Essa substância que me escorre,

lambo-a entre os dedos.

Distribuo-a,

porque é farta.

VI

Para compartilhar a loucura,

tem-se que guardar em segredo

a penúria dos instintos que avassalam a alma.

A loucura atordoa,

é inventiva demais...

Suportável nas crianças

e em alguns endemoniados

perdidos nos acostamentos das auto-estradas.

VII

Mas, na manhã do despertar do espírito,

assim, obsequioso,

fui entrando nas casas.

E todos desviaram de mim o olhar.

Surgi lento diante dos portais,

quando os primeiros raios oblíquos da manhã

não ousavam passar do peitoril das janelas.

E a ausência de luz

no interior das moradas,

fez maior o impacto daquele que se anunciava.

VIII

Raios de sol escorriam-me pela face

onde já adormecera o orvalho que trazia da madrugada fria.

De súbito, toda a luz esfacelou-se.

Um olhar sem temor,

fez calar os poucos

que ensaiaram dizer de sua objeção à minha presença,

assim, tão cedo, e sem convite.

IX

                                     A sobrevivência de certos espíritos

                                     depende da discrição dos gestos.

E, por ter deixado de acreditar na cautela do silêncio,

fui derramando a língua sobre os móveis da sala

onde os moradores, perplexos, mantinham-se sentados.

As palavras me enchiam a boca;

e se as tentasse calar,

era possível ver as protuberâncias

que a fala contida criava ao serpentear em meu rosto.

Sentia-se o arrebatamento do grito arremessado.

X

                                     Dormir é distrair-se do mundo

                                              Jorge Luiz Borges

– Onde não estive

custa-me adivinhar trevas.

A imprecisão do escuro

não reveste nem meus sonhos.

Sou um companheiro da morte.

XI

– É necessário não prescindir da loucura.

Ser, quem sabe, um contrapeso à tensão da corda.

Quem estabelece o limite,

além de nós mesmos?

Se o absoluto sentido

foi encomendado na véspera da chegada do Verbo,

passou batido por minhas mãos

e espalhou-se ruidoso pelos cantos do mundo.

XII

– Certa é a incerteza.

É a dúvida uma potência guardada a sete chaves.

E o que se pede é a aniquilação do momento,

da pungência do instante,

do renascimento a cada aurora.

XIII

– Resta um agora

diluído em cada desejo.

Nada basta

aos nômades

nas areias das praias.

(estão sempre paranoicos

com a perseguição do crepúsculo dominical)

Alguns,

querem ser criança

para picotar os limites.

Outros,

urgem pelo calabouço.

XIV

Uns, tinham o silêncio

como adorno –

sinal de impossibilidade de aproximação.

Já os outros,

desmentiam tudo,

inclusive a malícia da boca cerrada.

XV

                                                         As têmporas fervilham

                                                         na iminência do instante.

Todo calor disperso,

coagulou, condensou,

no que se costuma chamar alma.

(Um ar quente, com sua paradoxal leveza,

pairava impenetrável aos bons pensamentos.)

Nos dias quentes

certas ideias são indissolúveis...

XVI

Olhos extraviados não ardem
no lugar comum em que me perco...

Falei da irrelevância relativa da existência.

Aqueceram-se do calafrio com velas.

(As sombras, somadas,

ocuparam todo lugar no espelho).

Custou-me entender

que não se deve revirar prateleiras alheias,

desmantelar espaços,

desarranjar a ordem estabelecida para a vida.

Mas também, que besteira!...

Não se compartilha o fundilho rasgado

para morder o rabo!

XVII

Para tudo existe um peso,

uma medida

e uma visão distorcida.

XVIII

Olhos extraviados não ardem

no lugar comum em que me perco...

E veio a tempestade...

As nuvens escorrendo na janela

arrastando a sombra cansada de meu corpo.

Distante dos seres obtusos,

com seus relógios na testa,

desapontado,

decidi partir com o rastejante silêncio das últimas águas.

Logo estarei distante,

para não sentir o impacto do adeus.

XIX

Meu punhal tem duas faces:

a que brota

e a que geme.

XX

Podia terminar assim,

recuado,

o eu dentro de mim.

Licenciosa...

a mosca verde

já contorna o corpo fendido.

Nada se justifica

no corpo perdido.

Nem mesmo a morte.

Vejo minha terra

Com olhar de bumerangue.

Resolvi ficar!...

Descobri o propósito

dos cantos empoeirados.

XXI

Entre uma lufada e outra do vento

os dias fizeram-se esquecer...

E o necessário descaso

entorpeceu

o ceifador de palavras.

O tempo

Mostrou-se tolerante

com minha impaciência.

XXII

Não se ruminam os sonhos.

Eles se costuram

e crescem…

XXIII

Todas tentações

deixadas no passado –

e insistiram em benzer

minhas cinzas com água benta.

Desconhecem que após a morte

não brotam incertezas.

Foi a última chance

de jogar meu corpo

no lugar comum das dúvidas.

XXIV

Trago interrompidas as melhores frases.

As paredes ignoram os versos de festim

esparramados no reboco.

Aguardam o amalgama do sol que de tão alentado,

não chega.

XXV

Eis a introdução não escrita.

Alijada da obra.

Pensá-la, virou um hábito de reinicio;

pausa no entreposto das suposições.

Passado?

Mas os tomates podres são de um vermelho tão sincero...

XXVI

Dentre todos os vermelhos

com que me deparo frente a vastidão

das janelas abertas,

eu cá fico com o vermelho liso

sobre o qual deslizo por esse entardecer.

XXVII

Vou sair na noite

e me travestir de amenidades.

Desenhar na névoa

elefantes com trombas sonoras,

zebras com listras de estrelas,

casais gozando em seus fuscas falantes,

de faróis de neblina iludindo o passeio dos guaiamus.

Sentarei a meia-distância de lugar algum

e gritarei seu nome em vão.

E então amanhecerá,

e me despedirei da aurora.

Poema do livro Os ossos da baleia (Prêmio SECULT 2012)

J o r g e  E l i a s  N e t o ( 1 9 6 4 ) é C a p i x a b a, r e s i d e  e m  V i t ó r i a – E S. T e m  p u b l i c a d o s  o s l i v r o s: V e r d e s V e r s o s  ( F l o r & C u l t u r a, 2 0 0 7 ) , R a s c u n h o s  d o  a b s u r d o  ( F l o r & C u l t u r a, 2 0 1 0 ), O s  o s s o s  d a  b a l e i a ( P r ê m i o  S E C U LT – E S, 2 0 1 3 ), G l a c i a l  ( P a t u á, 2 0 1 4 ), B r e v e  d i c i o n á r i o  ( p o é t i c o ) d o  b o x e  ( P a t u á , 2 0 1 5 ), B r e v i á r i o  d o s  o l h o s  ( 2 0 1 5 - E d i ç ã o  d o  a u t o r ), C a b o t a g e m  ( M o n d r o n g o, 2 0 1 6 ) e  O  o r n i t o r r i n c o  d o  p a u  o c o  ( E d i t o r a C o u s a 2 0 1 8 ).

Imagem: Kim Carter