Seis poemas de Luiz Carlos Quirino

Era aquele tempo em que

as mães sacrificavam seus filhos

à noite não podíamos dormir

por medo de sermos devorados

a arte continuava morta

deus, desaparecido

e era difícil caminhar pelas ruas

tomadas por roseiras

sem cortar os pés ou

avistar um cometa

daí a magnitude do fracasso

transfigurava-se em tímida alegria

Era aquele tempo em que

as mães educavam seus filhos

à noite começávamos a colher

(em meio aos cervos degolados 

na larga entrada da porta)

os seus intestinos

inverossímil estalar das uvas

flambadas pela poeira

em encorpados gestos

se reproduzia o enigma

alguma virtude – desamparo

equilibrávamos na finíssima linha

Era aquele tempo em que

os filhos educavam-se no sacrifício

à noite mais morriam que dormiam

junto aos cervos devorados ao meio

uma arte de largar-se à sorte

entre deuses e assassinos

e era inverossímil caminhar

em meio às uvas e às roseiras

encorpados pelos cortes nos pés

e o problema dos cometas

em descompasso a virtude e o fracasso

e o sentido da alegria eram as mães.

* 

face rubra e mãos trêmulas

como se houvesse esperança

como se amanhã o dia retornasse

e a vida fosse possível

o mundo é extremo – e caímos sempre

que as olheiras escrevam nos olhos

acostumados ao oco das órbitas

os mortos febris suportam o

peso da terra e o nosso

os ossos por todos os lados

apoiam as casas vazias

vidas breves e velozes

negociadas no escuro

cada qual como um

pequeno relógio obsoleto

os ponteiros de animal

jogado na máquina do mundo

[matadouro contínuo]

o terror vindouro é

página-quebranto

pondo em prática

atávica – errando

com ênfase e

fulguração

full

or

off

 homens excessivamente ruidosos

que submergem no fogo

como se as palavras frondosas

sufocassem o tédio ontológico

de suas mensagens e corpos

trabalhadamente derrotados

dobrados sobre si próprios

até que a cabeça forme

um ponto de interrogação

          point-blank

evidenciando seu cansaço

homens excessivamente translúcidos

em que o dentro e o fora se confundem

suas luzes clandestinas nos edifícios

ofuscam os astros

desenhados no firmamento

quem ainda possui digitais

nas pontas dos dedos?

quem ainda possui um nome

que coincida consigo mesmo?

à imagem fraturada a desrazão

ao animal sem alma a vertigem

ao se perder o fio

perde-se também parte do sonho

seus fluxos e presságios

comparáveis à sorte e seus signos

“o grito” falsificado na parede

homens excessivamente solares

ofuscantes em sua promessa de vitória

doentes mensageiros de um corpo

excessivamente saudável

otimizado até o limiar

entre a abundância e a violência

– uma dívida 

Ossatura

após o extermínio

foi preciso enterrar os mortos

sob a terra profanada mesma

mesmo com os assassinos

andando sobre ela ainda –

indiferentes ao choro

sorriso no canto dos lábios –

ajudaram a cavar as covas

e foram considerados

homens decentes

afinal de contas

todos morremos

mais dia menos dia

as viúvas obtiveram

           segundas núpcias

com os estrangeiros

porque afinal de contas

é preciso tocar a vida

criar os filhos

constituir patrimônio

o demônio – no entanto

sempre cobra suas dívidas

e a terra tornou-se estéril

as criações definharam

e o sol calcinou até as pedras

à noite o vento morno

sussurrava uma verdade

              enlouquecedora

tornando-as insones

pela manhã todos estavam

exaustos

sob o sol

sobre a terra que

se transmutava em sal

cercados por galhos de carvão

árvores de ossos

a ossatura do corpo

até ela em erosão.

* 

uma flecha

que pudesse ferir

a pobreza

da condição humana

ou um poema

sua curva – no entanto

iria da hipérbole

ao comedimento

sem em momento algum

segurar entre dedos

o objeto

nem por isso

menos letal

canto da sereia-farol

amor fati que

nos despedaça

ainda assim amor

como posso aprendê-lo

se meus irmãos desejam

meu aniquilamento?

ainda assim é preciso

narrar as antifaçanhas

dos homens tacanhos

que desejam tanto e

se contentam

com tão pouco

e deterioram tudo

o que tocam

arrebatados por sua

própria imagem no espelho

do qual trago comigo

alguns cacos

dolorosos como a verdade

por que os amo?

porque os amo

como o lagarto ama o girassol

e o girassol ama o pintor

gasto minhas tintas ressecadas

com os cegos

entrego minhas orelhas

em sacrifício.

Língua morta

Um filamento de ar

morno atravessa o tempo

nos varais da casa

das lembranças

(nem chega a mover

as fronhas estendidas)

sopra a monotonia

necessária ao poema

e à fermentação dos dias

a alegria dobrada numa gaveta

aguarda as tardes solares

por agora – apenas lama

silvos continuados da

memória comprimida

entre os sulcos da terra

arada pelo caminhar

obsolescente dos dentes gastos

do olhar que se distancia

da vida em suspensão e

                      enterra-se

no filete de sangue da língua morta

usada mais para calar do que dizer

língua não filológica

língua-apagamento

Luiz Carlos Quirino. Nascido em Porto Alegre, formado em Ciências Sociais, mestrando em Educação. Autor de poemas e contos. Publicou em 2017 uma plaquete, contendo 20 poemas, intitulada Seremos destruídos pelo princípio da não contradição, possui poemas publicados em sites e revistas eletrônicas do Brasil e de Portugal. Poemas inéditos.

Imagens: Hélio Oiticica