Seis poemas de Carlos Emílio Corrêa Lima

MONA-LISA CANIS

(poema sobre pintura de Julio Lira)

..e para a frente,é este olhar-orar vivaz,

cheio de uma boa luz,

a irradiar castanhos

e seus dias suspensos ,paralelos

em graduados amarelos

caminhos de faros longes

e uma branca e aguda brancura altiva e nobre,

de folhagens modelando espaços

em seus ventres, que o cobre

sentidas águas solares bem de dentro,

em ito fito lacrimejado almejo

em fúlgido sentimento de escorrer destampa

e, fulge,irradia e reflete ao mesmo tempo, bem abertos

é um discernimento alagado

e alargado de largo lago sensitivo

em olhos libertos tinos lisos

destrancados infinitamente a tingir o atingir, bem perto

sem fugas, fingimentos,clareiraura,

esse quadro ,uma espécie êsca  fresca ânima

de Mona Lisa outríssima

de velejado animal pintado

trazida como em barco

apenas com os gestos

e apelos móveis, tintas de apoio,

elevada e da natureza mais pura dos animais,

soprado morno o olhar do cão (ou cadela?)

em timbres vivos de aquarela aponta,d,

desfecha,flecha de maciezas,a,

melo-dia, infiltra ainda mais o dia da mais leve cor da força

mãeabre eclusas de claridões,

de esclarecimentos, inteligências outras

a que não dávamos algum lume ou gume

de importância ,de mais esta cor a ânsia,

com a presença suspensa e linguística,

mensageira, da cauda. Alcance. Êxtase-estância

Olhar-alvor, olhar de pincéis vivos,

pipilos luminâncias instaladas dos olhos do redor

repleto de espiritualidades novas

num jogo intra-mundos

refletindo o amigo pintorator

aura de vitrais alquímicos

que lhe pincela tardes em seu pelo

banhado de seu próprio ver de ser, alôr

apontando adiantes e futuros ouros ativados

ainda mais além do incessantemente ver

pincej(au)mentos

o oscilante além do ver de sua flor solar.

ambiessências

de muito fulgor e brilho a horizontar calor

de incandescente elétrico horizonte motivado,

já ali em seu sempre dentro a fluviar-mirar.

Este olhar de mel zul’ente, esse fitar

é o caminho castanho e ótico

do pintor em direção à criação da luz.

E no que o animal do quadro está a ver-pensando

junto com o seu pintor é o olor do seu próprio raio manso

de elucidação campestre de amor e rios soltos

busca de ultramaramor e ror

doce transpor próximo e remoto de novas entidades

como se dentro todo de seu ser disposto

de sua própria eterna catedral da vida?

***

O Anúncio da descoberta da árvore Ginib

Suas propriedades. Exaltações azuis

Descrições do “em torno”, isto é, sobre a sombra da

Árvore.

A busca de toda a tradição mística sobre a

Árvore Ginib.

A árvore Ginib se transfere

 em muitas deSuas partes para profetas humanos.

Muitas vezes um esquilo fala fluxos concentradíssimos

dos discursos de Ginib, em desconsolo.

Ginib é medicinal e guarda em seu interior

Ressonâncias de um fonema a ser adiciona

Do nas línguas humanas pronunciadas mais

Acerca do sol. Tempos futuros, boa umidade

Ginib é meritória, medicinal, oriental

Gosta de ser arrancada cuidadosamente

Quando certos prazos de permanência são

Atingidos, arrancada de seu torrão-de-raiz,

(isso é uma cerimônia que dura cerca de um

mês e uma semana); é transladada desde

si mesma a um ponto muito distante, a

um sítio que ela escolheu através do uso

de um pássaro-espessor, a um lugar fronteiro

do mar. Gosta de passagens e de viajar

vaporizada por cantos de remadores, embarcada pelo

mar. Neste período de jornada marítima,

Ginib, a árvore, é tratada como um gigante

esotérico reflexivo, um ancestral pesadíssimo

Com uma fecundação de flautas na mente,

flautas de elixir sustenido estremecendo com

os ventos as folhas. Extremas.

A descrição de Ginib é um cântico

Amadurecido. 

DIÁRIO SECRETO DE CRISTOVÃO COLOMBO

Catei estas frases dele, herméticas: num jato de luz num sonho:

A Jerusalém verdadeira ,

secreta, a visonária,

o coração do mundo, está oculta,

sob controle de anjos salinos perpendiculares,

tampada lâmpada líquida, água inicial,

um tímpano líquido esmagado, caído dos céus ,

espuma antiga do mar mais alto, velhissima cisterna imensa

de uma água espectral e beatífica, velha piscina ritual

de águas agora amordaçadas,

paredes enlodaçadas, paramentadas de sargaços.

estas águas escutaram naturalmente o infinito.

Pelas ilhas das Índias vou procurando esse coração marinho,

minha meta plástica, entre as alvoradas,

no seguir dos pássaros falantes entre as ilhas ondulantes

sei que o coração do mundo

vem me atraindo desde que nasci para o seu seio-mar e terno.

Foi com estas águas que o demiurgo esculpiu numa vertigem cega este universo falho e perempto.

E ocultou sua matéria de criação em alguma parte da Terra.

Sei que ouço seu canto de atração,

seu marulho roubado, embutido, desde que nasci.

Dizem os velhos cronistas da Europa

que tenho sempre uma nau farfalhada e fantasma

que transporta os cadáveres dos marujos

que morreram nas três viagens que fiz à grande Asia desconhecida,

superposta ao mundo,seguindo ao lado da frota principal,

na esperança de encontrar essa piscina oculta,

porque nessas águas.mergulhados, eles ressuscitarão.

Não me importa o que digam e que misturem todas as lenda

com os ventos quentes da memória

e os muito frios

do esquecimento.

Minha estrela líquida e subterrânea é verdadeiramante

o coração criador do mundo. E nele, algum dia

ou noite sem fim, eu me banharei.

(Nota; grande parte dos diários de Cristovão Colombo continuam inéditos nos arquivos das Indias, em Madrid, Espanha)

FRAGMITO

(Não catalogado)

Vez primeira que surgiu não tinha olhos, pernas

cabeça nem sequer voava

boca não cantava música

nem língua lambia a praia

vivia na cidade sem corpo

era brisa por entre os prédios mais altos

cheiro de flor num monte de lixo

brilho nos olhos do gato que corria nos becos

em busca da cor mais nova e mais urgente;

o homem sem corpo é personagem secreta

da região dos sentidos mais iluminados,

dos mais aguçados braços invisíveis

clarão verde dos anões, das estrelas sem fotografia,

na ilha com apenas uma porta de prata e uma criança, esquecidas na areia

( desses pavores exalados da árvore invertida dos sonhos)

névoa, ele vem, completo des-mar

o homem sem corpo

não conta o número volátil de seus dedos nem suas cidades fora do espaço

sua idade é a mais provável reta diretamente ótica idade do sol inerrexistente

sol-tronco, sol-de-ramos-gritos, sol-de-grilos salgados aos milhões enfiados dentro

, sol triturado em pó a zunir moer rituar

ouro em grãos leves que não param de ascender,

subir para alguma muito

terrestre não silabada altura,

suspenso deserto de ouro

a crescer

O AEROPORTO DA DATILOGRAFIA

Vamos começar a escrever nesta máquina antiga, poderosa, imantada do sempre

Sempre preparada para o escrever o complexo

Máquina cujos milhares de olhos são suas teclas sempre abertas para o pouso

Das pontas de meus dedos de minhas mãos ágeis, pássaros delas, seus amores

Esta máquina de escrever está casada com  minhas mãos

É seu templo e sua mente

Seu mar por onde navega meu coração

Fazia anos que não escrevia com sua ajuda-arcabouço

Fazia anos que eu não ouvia sua música ascendente

De suas teclas sempre batendo nas portas de desconhecido com a urgência

Feliz dos grandes descobrimentos

Na busca sempre dianteira, de proa, de agarrar novos acontecimentos do invisível

Esta minha máquina-de-escrita

Que quando nela em suas teclas escrevo cada vez mais rápido ela vai se transformando

Em busca do pouso na mais perfeita e ainda indevassável região das mais velhas

Cantigas dos contos mais inumeráveis

No aeroporto em cujo saguão repousam à espera de seus voos mais que constantes

Os mais extraordinários contadores de estórias, de todos os tempos, espaços e mundos

Que é para o aeroporto das lendas

que essa máquina voadora de escrita a qual eu

Habito sempre me leva,

O murmúrio interminável é a própria aura do aeroporto no outríssimo lado do mundo secreto,

O aeroporto de todos os cantadores de histórias

e sua arquitetura arquitetônica é a mesma  de uma

Gigantesca e onduladamente estilizada máquina de escrever acampada numa estepe muito clara

De campinas videntes de orvalho mágico em cuja grama sopra um ar densamente forte e antigo

Carregado de abelhas zumbindo o mais que indizível

SOMA

Tudo ficou procastinado

se Cristo existiu ou não

se jeová javé é o verdad

eiro deus depois de Zeus e dos Seus Zés e Donas Marias do Ceará

se os americanos realmente pousaram,

na lua, espécie de hóstia imensa consagrada,

o deus Soma dos hindús,

se a revolução russa realmente foi uma vitória

da humanidade

e se a francesa não guilhotinou e afogou muita gente

nos rios da França, em jangadas ferozmente improvisadas

se a guerra do Vietnam foi realmente vencida

se os Beatles eram o melhor conjunto de música da Inglaterra

se Jango, Castelo Branco, Anísio Teixeira, Chico Science, Elis Regina, Sergio Porto, Carlos Lacerda, Jk, não foram assassinados

se foi Ronald Reagan quem mandou matar Jonh Lennon

se a aids nao foi a guerra neopentecostal contra-sexual

se muito sushi não faz mal

se a velhice não é uma mitológica doença

se todas as eleições em todo o mundo ocidental não são pentagonalmente fraudadas, inclusive as atuais primárias democratas nos eua

se os marcianos não controlam a Terra desde o dilúvio

com a ajuda dos maçons e jesuítas, que cuidam do rebanho (vide Charles Fort- essa idéia não é minha)

se a antiga Atlântida afundou no mar ou escapou desse

aparente planeta de volta para o espaço como uma grande e populosa nave continental

se existe morte depois da vida

se viemos realmente do mar

se as galinhas ainda se poem a cacarejar

se raramente existiram dragões.

principalmente os transparentes transcendentemente azuis

se o universo é tao esmigalhante, ente infinito

onde somos poeira e nada

e se a atual cosmogonia do super infinito é realmente

verdade verdadeira ou tudo o que existe surgiu

emanou foi centralmente desta mãe severa, a bela Terra

se o elixir da vida eterna foi capturado por sábios soviéticos com o seu envio do Lunakhod à Lua magistralmente alguns precisos dias antes da missão Apolo 11

se Krishnamurti tinha razão quando acusou os sacerdotes hinduístas

de guardarem o segredo do soma, isto é, do elixir, a beberagem eterna,que nos torna a todos e a todas imortais, escondendo-o violentamente de toda a humanidade até agora

até que Leonid Brezhnev, por uma outra via,

tornou-se o primeiro imortal depois do retorno do Lunakhod à Terra,

tendo recebido na sala de espelhos vermelhos do Kremlim as primeiras amostras lunares

das quais se alimentou, comeu, cheirou, mastigou profundamente,

passou em todas as suas mucosas

levemente o pó mágico com um taoísta suavíssimo pincel

e depois escondeu-se até hoje nos Urais

numa fazenda-fragata com sua adorável Viktoria Petrovna, seu casal de filhos,

e mais alguns cientistas ,magos- cosmonautas,o indispensável velho alquimista submarino de Sebastopol ,velhos músicos amigos, perfumistas e poetas de sua predileção,

protegido por um bosque de náuticos pinheiros

onde mais ninguém,

por toda a eternidade,

lhe enche mais o saco....

Carlos Emílio Corrêa Lima é poeta nas hora vagas. Tem vários romances, livros de contos e de ensaios publicados.

Imagem: pintura de Julio Lira.