Seis poemas de Ronaldo Cagiano

REGISTRO

Nesse tempo de absoluta dissolução

sou contaminado e salvo pela poesia,

antídoto contra

o veneno dos dias

Já não me importam

a falta de paciência do motorista

os corações duros dos auditores da Receita

a avidez usurária dos bancos

a tempestade de ofensas

o parlamento acanalhado

o roubo nas estatais

a queda do PIB

a crise do euro

os disparos de Kim Jong-un

os disparates de Trump

a poligamia de Jacob Zuma

a saliva farisaica dos evangélicos

a transgênica autoproclamação de Guaidó

os lacaios torquemadas da Lava-jato

e outros coveiros da latinoamericanidade

Meus versos não estarão em repouso

como a indolência que caminha

passo a passo

no ritmo de todas as coisas

Vou de mãos dadas

com o verbo

e com sua pá,

                       lavratura

adestrando

o terreno infértil

                     

                         

PALIMPSESTOS

Sob a pele das palavras

mil mundos me contemplam

com um desafio de esfinge:

palácios

cemitérios

a náusea das guerras

as nódoas do tempo

os compulsórios desertos

a teia da aranha

a teoria da relatividade

a muda órbita dos planetas

o homem sem qualidades

a quadratura do círculo

os contornos do abismo

O vocábulo

se espraia

sobre cada gesto

                   desejo

                   centelha

                   ameaça

e cada espinho que não vejo

                                              e piso

socorre-me do

anonimato

ajuda-me a dissecar

o que ainda não

                          vivi

Nesse tempo

de angústias em pleno cio

de temores soletrando tragédias

de ventos semeando esbulhos

em seu roteiro por

esquizofrênicas pastagens,

o verbo me devolve ao éden

BRONZE

                        Na gramática do tempo

                        consuma-se a linguagem perfeita

                        das estátuas.

                                                 Everado Norões

Na praça com seu nome

passo em frente

ao busto inerte de Getúlio Vargas

e saúdo as aves veteranas

que há décadas depositam em sua cabeça

o engenho das fezes

batizando o metal sem vida.

Olho ao redor

e a vida invertebrada

de vai e vens indiferentes

não se atém

à inutilidade de todas as homenagens

Mergulho na tarde

que, melancólica e sem pressa,

invade e rumina a cidade

em sua imutável e desértica

condição

com seu tempo siderúrgico

endurecendo os pulmões

Atônito entre os labirintos

de provincianos disfarces,

retido na indecisão

de desconhecidos atalhos,

perco o fio dessa meada urbana,

carrego o pesadelo dos dias

e me enfurno na paisagem

CENA

Oblíquo,

um homem atravessa

a rua ao meio-dia

e seu corpo

é um baú de cansaços

onde labirintam mistérios

Enviesado,

não se importa

com metafísicas nem chocolates

e nenhuma tabacaria por perto

secreta o espanto

que o habita

Silêncio

ou vômito

apascentam

essa solidão ambulante

ESTAÇÃO ADVERSA

         

                          Pois não. O passado é um país estrangeiro,

                          mas é esse para sempre o nosso país.

                                           Luís Filipe Castro Mendes

A viagem ao passado

nunca regressa:

na combustão da memória

sinto um cão

chafurdando o íntimo,

adulando um cardume de açoites.

Animal lambendo a ferida,

escória num continente esquivo

onde adubam-se canteiros de melancolia.

As cidades nomeiam

seus mortos

e as efígies de bronze

como tobogãs de insetos,

com seu repertório de excrementos

deixa-os mais vivos

do que nós:

resistem em meio à ausência de bússola

e à fecundação do precário

nesses tempos de ilusões no cio

e colheita de fósseis do nada.

Martelo feroz da existência

é essa música do tempo

tutelando meus dissabores

notas culminantes feito lâminas:

é o fado

ou o fardo da vizinha com besouro na garganta

sibilando salmos em desvario,

acidente

na rota de minhas insônias

quando viajo em galáxias de sangue.

Há um mundo dentro das palavras

(máquina soturna)

que tento desbravar:

esse promontório

que é sedução

                       ou abismo.

NO PÈRE LACHAISE

Enquanto visito o túmulo

de Sadegh Hedayat,

escritor persa que se suicidou em 1951,

abrindo o gás no nº 37 da Rue Championet,

meus olhos passeiam inquietos;

os sentidos, fugidia embarcação,

procuram no oceano de jazigos

e sua vegetação de ausências

um último sentido para a vida

e afundo-me no inominado

nessa coleção de oráculos do Nada

aqui, onde a morte nunca envelhece.

.

Vizinho de Proust,

o autor de “Coruja cega”

divide na tarde parisiense,

despovoada e sombria,

um silêncio tão pesado

quanto o maciço de Damavand.

Vou em busca de um tempo perdido

em meio dessa colônia inerte

onde cresce a linguagem das sombras

e penso em Atma, o cão de Schopenhauer,

e no quanto foi mais feliz

que o resto da Humanidade.

                                                                            Paris, novembro/2018

Ronaldo Cagiani, Mineiro de Cataguases, é formado em Direito. Tendo vivido em Brasília e São Paulo, radicou-se em Portugal. Autor, dentre outros de "Dezembro indigesto" (Contos, Prêmio Brasília de Literatura 2001), "O sol nas feridas" (Poesia, Ed. Dobra, SP, Finalista do Prêmio Portugal Telecom 2012), "Eles não moram mais aqui" (Poesia, Ed. Patuá, SP, Prêmio Jabuti 2016) e "O mundo sem explicação" (Ed. Coisas de Ler, Lisboa, 2019).

Imagens: Kenzo Okada