Cinco poemas de Salomão Sousa

DOURADA SINETA

Hoje podem me visitar com narrativas bem banais
A sobrinha Hariclía para passar a tarde
e poderá arremessar no lixo os meus livros
depois de contar as inutilidades da existência
de uma corcova em outro país, da malícia do fungo
que enfeita as cascas de árvores e de frutos 

Não alegarei que tenho de visitar Hari 
ou de denunciar o serralheiro a surrar chapas 
sobre os telhados de decadentes viúvas
Não usarei de subterfúgios para espantar o que chega 
Quem for a visita em Alexandria irá se sentar
em limpas cadeiras de aveludados farrapos
e ouvirá os poemas Itaca e O Deus abandona Antônio

Com uma visita não estarei enfermo
no frio hostil aos meus ossos na rua das ameaças
A visita poderá rejeitar os feitos de Hafiz,
assumir que não há fome, que não há incêndio,
o destroço numa encosta ou cajás grátis 
só porque são ácidos e de entremeadas nervuras
Dourada sineta aguarda quem a acionará

PRAGAS

Conseguisse em mim, num barco, num percurso,

cravar uma haste de conciliação.

Não emergissem as pragas da água leitosa,

na fenda das árvores o urrar do urso

ou no rosto a crosta a escamar constante.

Não perdesse o ritmo, mas é dissoluto;

não perdesse a vida e é reclamado o fluxo

de fazer tóxico e de mover disléxico.

Dispensada minha contribuição

e nascem ao pé do poste, nas menores gretas.

Nem desejo nomeá-las as sete pragas,

arruinaram no Egito e não liberei a calçada.

Enraízam no meu descanso, comem

a consciência de quem as nomeia.

Quem espalha as sementes, 

quem seca o fruto com as pragas nomeadas?

E quando nascem entre sucatas, 

ralando em lixos porosos como descarte?

Aprovados os quatrocentos agrotóxicos 

e nem se intimidam as pragas. Não dei

brecha e nascem sobre os esgotos,

florescem confiantes que são úteis.

As pragas não respeitam a entrada restrita;

são achadas no rachado do catre e no dossel real.

GOETHEAMA

A espuma foge como o ar

nas bolhas de sabão

e na imaginação que viaja

Em cada bolha

olha um planeta

um meteoro de granito

Aos sopros 

o menino cria o infinito

se todas acabam espocadas

sabe que é por pouco

a duração do finito

e que somos

invólucros pro nada

*

Não há a virada da esquina, do barco

a água a arrancar os caibros, as janelas

a ferrugem a apodrecer os cercos do tédio

Falta-nos a emboscada

a borduna nas têmporas

as esporas nas vísceras da vontade

Falta-nos alguma derrota

o descomedimento, a rota das Índias

Ao que apontar a boca da espingarda

e se não há caça, e se não há poldro

a beldroenga entre as leiras

Passam alimárias e não montamos

Passam as asas e passam as viagens

E nenhuma ranhura no casco!

E ficamos em nenhuma borda de abismo

Só este lodo, esta lesma

as futricas, os processos renumerados

exames refeitos, glicose, colesterol

Resta invejar quem contratou

quem vai dar o próximo passo

quem irá gastar o resto de pólvora

derramar a tina do desejo

Nem a desventura de estar em campo

perder o jogo e sair na vaia

Não há cordoalha para puxar

Lodo para afundar até os olhos

Não há Troia

para impedir de ser ateada em fogo

*

Esta é a única vez e venho me oferecer

ao primeiro que chegar com os regalos

Será belo o regalo dos corós

após a podridão da madeira

Será belo o regalo das frestas

por onde despejar o balde de ofertas

Traga alguma crista de ouro

para despejar entre meus braços

É tão pouco tempo

para perder, não se desgastar

Perder-me entre alguns gestos

Nalguma face que houver

mesmo que muda e sem pressa

A lenha está toda amontoada nas veias

e antes da visita da podridão

quer arder com o furor do relâmpago

Para atraso de qualquer prazer

desnecessário qualquer chuleio

É belo o regalo dos corós

É belo o regalo dos pássaros

E mais belo o regalo do fogo

Desnecessária qualquer viagem

Apenas esta madeira que tudo aprendeu

Apenas acendê-la dá-la ardê-la

ligá-la numa cavilha

Para que a noite se é o dia que mostra?

Havia o arrozal e eu nada sabia

dos regalos das cavas do desejo

Por pura euforia de nebulosa que nasce

espalho-me na maciez da palha

Os cachos do desejo estão prontos

granados na pura madureza

Oferecer-me ao que tem crise

histeria e até gravames

mas saiba voltar ao floreio

e se fartar na colheita

se esta é a única vez

Salomão Sousa. Silvânia (GO), formado em Jornalismo pelo CEUB. Jornalista, assessor parlamentar, poeta, crítico, blogueiro. Mora em Brasília desde 1971. Jornalista concursado do Poder Executivo. Em 1979, lançou A moenda dos dias, seu primeiro livro, o qual foi saudado em Harvard à época do lançamento e que comemora 40 anos de publicação agora em 2019. A bibliografia de Salomão Sousa inclui 13 livros de poesia, dois de críticas, organização de três antologias com autores de Brasília, edição de publicações marginais e 19 números do zine Chuço, bem como a participação em antologias e publicações em jornais, revistas e sítios da internet, e a manutenção de três blogs. Além de outros prêmios, recebeu, em 2011, o Troféu Tiokô, da UBE-GO. Recebeu em 30 de agosto de 2019, em Goiânia, o Diploma de Destaque Cultural do Ano, concedido pelo Governo do Estado de Goiás. Nos últimos anos, participou de encontros literários na UNAM, México; e, ainda, no Peru, Equador e Colômbia. Integra a direção da Associação Nacional de Escritores e é membro da Academia de Letras do Brasil (ALB) e da Academia de Letras, Artes e História de Silvânia (ALAHS). Em 2019, sua obra foi estudada em um capítulo do trabalho Poesia brasiliense em dez atos, do Prof. Alessandro Eloy Braga (https://coelhosdaselvaedit.wixsite.com/meusite), com previsão de sair em livro impresso em 2021.

Imagem: Jean-Baptiste-Siméon Chardin (1699-1779)