Seis poemas de Carla Andrade

Asterisco

Está em casa há décadas

sombras dos pregadores no varal

são passarinhos que a respiram.

O futuro chegou no jornal de ontem

ou da década passada.

Não sabe

se teve filhos

eles não a visitam.

Até a bailarina vai morrer, mas não ela.

É feita de plissês com antenas.

Não sabe desligar a tevê (não escuta)

Tem suas próprias antenas.

Sabe que o futuro já chegou

nada mais existirá

apenas pássaros de madeira

que a respiram.

Há anos atrofiou o canto

como os pregadores no varal.

Quer um carinho nas antenas.

Quer baratas, asas.

Porém, foram extintas.

Se por um descuido do Asterisco, ela morrer

os olhos devem ficar abertos, não fechem.

Mesmo que sua última visão seja a grande caixa:

(os quadrados com pessoas nas caixas pequenas sem varandas)

Os apartamentos sem baratas.

Sem baratas e pessoas quase extintas em caixas.

Leitura refinada do acaso

Já é tarde para estancar os segundos

e tatuar a sua boca na minha

encharquei demais nossas suculentas

e os alfinetes estão nos meus dedos.

Não falaram que não haveria ensaio.

As cortinas de veludo embrulharam-se

como pálpebras.

O caminhão de mudança levou

os abraços no sofá e as risadas no tapete.

Vamos continuar a seguir

truques ensinados

pelo palhaço triste.

No chão que ainda restou

hipnotizo os cones dos Pinus na fruteira

aqueles que atropelamos e colhemos como se fossem a vida.

Instruções de uso de voo de borboleta

Aperte o cinto amarelo da marola da sétima onda

Degole o quarto trevo da sorte

Pouse em pernas sardenhas assanhadas de ilha

Gire em compasso com o espectro rasante

(flores carnívoras, flocos da penugem da ravena ou da neve azulada)

Galope no dorso de um xuri

de olhos esbugalhados bestiais

Até ....

desenrolar o cacho do último anjo

em fila esperando seu beijo

Caixeira viajante

Entre nosso abraço

– numa tarde

gorda

suada –

existe

cheiro

pressão

taquicardia

ossos

fingimento

ataduras

feromônios

detenção

redenção

veneração

ciência

e essa santa pendurada

no retrovisor.

Há coisas demais

entre nosso abraço suado

numa tarde gorda.

Estrutura metálica

Da janela os arcos da ponte

sempre parecem menor

e vão sumindo

na velocidade do ônibus e dos tons das 18 horas

tenho medo de chegar perto de suas costelas

e ver que são proporcionalmente do tamanho

dos búfalos vidrados na minha retina.

Se ando na pontas dos pés,

é porque até meus passos têm uma metodologia

fogem do agora com a nostalgia de um ninho vazio

Estou cansada de ser a promessa do comum antes do sono:

a indigestão da rotina, o anúncio de meditação no facebook.

Cansada de ser as roupas costuradas dos outros.

Sem a janela os arcos da ponte

têm mais músculos que costelas

E as trivialidades passam no ônibus e nos tons das 18 horas

Não há desejo de me jogar,

a ponte sou eu

me ensinando de longe

a ser submersa

Minas

Não há mais chaves no meu bolso

E nem mais portas do teatro mágico

Os raros se foram no último barco

para um rio sem valsas

Entrego os olhos ao nada

Como se esperasse uma chama

Sobrou apenas um pássaro na minha mão

E quase o sufoco de vida

Carla Andrade é jornalista e poeta. Nasceu em Belo Horizonte, onde vive hoje. Tem quatro livros publicados: Caligrafia das Nuvens (Patuá, 2017), Conjugação de Pingos de Chuva (LGE), Artesanato de Perguntas (7Letras) e Voltagem (7letras). Inquieta e arteira, morou um tempo na Califórnia, onde tentou aprender até a surfar e falar inglês fluente. Herdou um grande talento da tradicional família mineira: a arte de boiar e atravessar pinguelas.

Imagens: miko59