Quatro poemas de Wélcio de Toledo

Ampulheta

já sei

não tenho muito tempo

o mundo se esvai pela tinta maldita da caneta de fonollosa

e eu de carona com rimbaud

também vou

e se vai

não deixa rastros a vida

e quem fica

não ressuscita fantasmas

pois tem mais o que fazer

a vida castiga

quem tenta a fuga e fracassa

prefiro o salto

mergulho abissal na ampulheta

fundo bem fundo em busca do início de tudo

só que o tempo é de estiagem

não consigo ir além da margem

Candangos

anos sessenta 

modernidade que se inventa na boleia bandeirante aterrissando

nos platôs carpidos do planalto central

é muita peia de poeira retirante 

é muito chão

muita solidão na boleia 

é muita gente

frio cortante feito pio de seriema 

a cidade há de lamber suas feridas 

os vincos da velha mesa agora desenham marés recolhidas

chamam a atenção para um horizonte que insiste em perturbar pela pura falta de existência

gotham city esquadrinhada pelo ar rarefeito da capital que há muito

insiste em cegar meus olhos cerrados

onde estou nesse deserto de concreto?

quem eu sou quando estou fora do labirinto de asas e eixos?

para onde vou com esse céu que não me diz aonde estou?

está claro que à frente os vagos sinais levam a um frenesi de falsa alucinação  

é muita luz para nada se ver

a cidade para os que tem estômago

não mais aquela dos que traziam fome 

no embornal apinhado de sonhos

canteiro de obras de arte

artificialidade mundana fincada em sertão monumental

de carona com a utopia

todos os tipos humanos

sagaz engano épica saga

no meio do nada os candangos em sua sagarana

como andarilhos a caminhar com o passado em seu calcanhar

tudo isso se deu num tempo não muito distante

quando extraterrestres aqui desembarcaram 

de galáxias nordestinas

iludidos com a possibilidade de uma promissora civilização

Polaroid para patti smith 

a mulher de meia idade

passa pela rua distraidamente 

paralelo a ela, um comboio de gente marcha solitário

feito um bloco de paralelepípedos vivos

em uniformidade distópica

caminha segura de não saber o que quer

obscuros olhos de neblina

seguem em afronta à claridade produtiva da manhã

não há direção para quem se põe à deriva

tudo segue em sua plena medida

e a caravana acelerada deixa rastros que jamais serão desvendados

pela pessoa que carrega em suas botas 

sinais claros de quem não está aqui para ser decifrada 

mas ela ainda conversa com brecht

ela ainda dança com lorca 

ela flerta com sylvia plath 

faz visitas a burroughs

é cumplice de jean genet 

talvez amanhã alguém se lembre daquele maio de 68 e sua aura esmaecida de 50 anos atrás 

quinze para meio-dia 

de um dia espremido entre e o fim de semana e o feriado

ela vai como se carregasse os bardos antigos nos olhos

inadvertidamente lou reed lhe sopra um quase assovio

um café com torradas enquanto passa em revista ao cinza dos ternos apressados da alameda

sweet jane, oh baby, sweet jane

você sabe, aqueles eram outros tempos

Tripalium – o trabalho do artista

forte como uma mulher

e pronto

sem desculpas para consolar

a eterna necessidade de culpa

intransitivo

o salto pontiagudo 

protossexual

segura a onda 

que arrasta uma bigorna

entorna o torso 

na verga de três paus

a escorar os escombros do capitalismo 

natimorto 

o corpo que não diz

existência sem resposta

promessa 

que em si só já basta para anestesiar 

fé

ferramentas 

amuletos utilidades 

eterna espera 

pedra ferro madeira osso

a forja faz do homem 

um quinhão daquilo que é seu labor

mesmo desacreditando da criação

a arte cobra seu preço em labuta

da matéria vem o pó 

pigmenta a tinta

impregnando de morte o artista 

deus fez o pão 

que o diabo amassou

seu castigo é ruminar

a perda do paraíso

ergoni et ponosi

um mergulho profundo

em busca de aquários

escafandros e

outros dispositivos de imersão

(poemas do livro Tudo que não cabe no poema, Editora Patuá, 2019)

Wélcio de Toledo é poeta, contista, fotógrafo amador e atua em movimentos sociais e culturais de Brasília. Inconformado, revoltado, anarquista que acredita no caráter essencialmente libertário da poesia. Poesia é força motriz priapicouterina. Literatura é trabalho que lhe tira sangue, suor, sêmen. E o poeta um cara que trabalha com poesia. Quando a esperança com a literatura esgotar, coisa que está próximo de acontecer, espera arregimentar alguns inconformados para montar uma guerrilha alienígena e libertar o povo incauto dos males que o vampiro temeroso assexuado propalou pelo país.

Imagem: Stephen Butler