Cinco poemas de Fábio Pessanha

é como se eu pegasse tudo com

força e metesse goela adentro a

animosidade ao perder pedaços

de pele debaixo das minhas unhas.

voz sufocada entre os dedos, as marcas

no pescoço e bem de repente o peso

das estrelas no preto da visão.

o som bruto da carne ao chão. o frio

e a rigidez num ritmo em que a pele

se anula em secreções e se esvai na

secreta ação dos vermes. e eu queria

só dizer que te amo… triste engano...

dos verbos que causam algum movimento

assumir todo o ruído

tornado grito. acolher

o rangido das costelas

ao se erigir uma rubra

constelação de façanhas,

onde a palavra refaz

o exílio da brevidade

dos corpos. romper nervuras

durante a perversidade

do céu em conceber luas

entre os escombros das horas.

ruir como rir, tal como

a boca aberta de quem

sem dó me negou a última

mordida após o colapso

dos lábios. reger o ritmo

dos encontros até que o

tranco entre os ventres tornasse

mais híbrido o sangue. ir

de olhos fechados, a fim

de que o espaço entre o início

e o fim fosse apenas uma

ilusão bem descarada.

inadiável o dia que me sinto

morto dentro da vida inadiável

a vida a vadiagem viva da

mortalidade o fundamento como

princípio o precipício irreparável

do corpo somos humanos e isso

conta a metade se dá por inteiro

quando cabe na rachadura que a

encerra o golpe da cor sinestésica

ao se iludir com a teoria do

sol a pino na cabeça que nunca

esteve tão frondosa e prestes a

receber a marretada que a

incorpore ao sangue atiçado pelo

aço e madeira o ferro entrando frio

no corpo o choque musical dos gritos

inadiável será o dia que se

fizer indecente isso que digo

inadiável o conflito dos corpos

alcançados em suas dores a fala

que não se faz ouvida em tanta gente

desfalecida o menino a calçada

a escola o tiro o pé no meio do peito

a cotovelada o ouvido estourado

a orgia entre famintos surdos cegos

quando se poderá devorar o

corpo desde sua indigência não

há nome que diga a verdade dos

lados não há postura que meça o

certo o errado não estamos todos no

mesmo barco o espaço entre quem fala e

quem escuta deve ser ocupado

deve-se acabar com a agonia de

se esperar todo santo dia pelo

sobressalto incontrolável daqueles

ombros largos de quem me tira para

dançar rodopia meu corpo numa

antropofagia em delírio vejo

os olhos de quem nunca conheci

e me reconheço em cada moldura

impensável o dia em que todas as

vozes serão ouvidas desde o ventre

de suas ancestralidades até

o desmedido ocaso de suas mortes

inadiável o instante em que sejamos

o verso e o reverso de um mesmo canto

que não se peça permissão para o

desencanto apenas se convoque o

que nunca fora tanto mais que quanto

da violência com

que se desenha o

futuro dos dias,

tenho impregnado

em mim a vontade

das ruínas. a

estrutura das

colunas que das

tragédias sustentam

o ímpeto – o esforço

com que se constrói

a derrota em peso –

são princípios para

compor a mecânica

das horas perdidas.

uma palavra apenas

pudesse ser possível uma palavra

apenas. talvez até quem sabe um

gesto para refundar o delírio

amoroso das gentes quando se

dissesse um nome mais forte que o próprio

nome e chegasse à voz o itinerário

para a genealogia do afeto. fosse

possível talvez o futuro dos

que ainda se mantêm ingênuos, com as

largas alças do vento atadas ao

crepúsculo dos nervos, a fim de

no ar parar a trajetória do

que parece impossível e bem concluso.

quem sabe ainda a generosidade

das diferenças se acirrasse e se

metabolizasse nas canções do

mundo que deram errado. de repente,

nenhuma rádio tocaria a mesma

música duas vezes, nem a novela

seria exibida em horário nobre,

nem sofá teria para abrigar

o conflito das famílias. depois

da espera pelo que fosse importante

esperar, as escolhas se dariam

após se racharem os muros erguidos

entre as costelas e as opiniões

que se mantivessem serenas ante

o genocídio das vozes... seriam

o porto seguro de um novo dia.

pudesse ser possível uma palavra

cuja tarefa fosse encontrar quem

nunca tenha tropeçado com o pé

esquerdo naquela pedra encravada

no meio da rua. seria então

o fim de um filme de amor assistido

sozinho, quando se descobre que o

amor da sua vida era o endereço

de uma rua onde se vendiam flores

condenadas ao descaso de abelhas.

uma solução pra isso talvez

seja o poema sem título não

ter respostas. não querer enxergar

o futuro daquele beijo nunca

recebido. quem sabe, talvez fosse

possível uma palavra apenas. sem

clichê ou temas, uma tal palavra

que não dissesse. uma palavra que

detivesse a felicidade de

encontrar o elo perdido entre

o futuro e o estampido seco do

tiro que encheu de flores o lugar

das frases malsucedidas. talvez

falte a palavra que organize o

inventário das vontades de se

fazer tudo de novo, e de novo o

mundo se inventasse. de novo o sol

amanhecesse na casa de portas

abertas, com as janelas apontadas

para o rosto das pessoas dispostas

a serem o ventre de suas próprias

finitudes. talvez fosse possível

uma palavra que acenasse para

o amanhã como ponte para todos

os risos, que a gente se encante pelas

pessoas como se a gênese do

universo fosse apenas um abraço.

de posse desse bem pertencente a

todos nós, porém sob tanta tinta

amalgamada, estaríamos todos

habitando o afeto, quando será

possível nascer como uma palavra

nova no meio de uma frase bem

escrita. e seria cada pessoa

um futuro, um verso nesse poema

eterno e curvo que se chama vida.

Fábio Pessanha é poeta, doutor em Teoria Literária e mestre em Poética, ambos pela UFRJ. Publicou ensaios em periódicos sobre sua pesquisa, a respeito do sentido poético das palavras, partindo principalmente das obras de Manoel de Barros, Paulo Leminski e Virgílio de Lemos. É autor A hermenêutica do mar – Um estudo sobre a poética de Virgílio de Lemos (Tempo Brasileiro, 2013) e coorganizador do livro Poética e Diálogo: Caminhos de Pensamento (Tempo Brasileiro, 2011). Assina a coluna “palavra : alucinógeno” (https://viciovelho.com/palavra-alucinogeno) na Revista Vício Velho. Tem poemas publicados nas revistas eletrônicas Diversos Afins, Escamandro, Ruído Manifesto, Sanduíches de realidade, Literatura & Fechadura, Gueto e na própria Vício Velho. Os quatro primeiros poemas são inéditos.

Imagens:  Alexander Calder