Três poemas de Theo G. Alves

sobre o papel escuro desta madrugada

eu não sei

quanto de solidão e silêncio

compõe a vida.

sei apenas

que 92,6% do corpo de um homem

é constituído de aço

e esperança

- assim como sei

que magnésio é palavra sem

uso para um poema.

eu não sei

quanto de solidão e silêncio

compõe a vida.

sei apenas

que há espaços para deus

na memória

e na agonia

- embora haja muito pouco

de deus no amor e na felicidade.

eu não sei

quanto de solidão e silêncio

compõe a vida.

sei apenas

- e isso é muito pouco,

admito -

que é neste silêncio

e nesta solidão

que se desenham

as notas de miles davis

os versos de fernando pessoa

o cinema de wim wenders

sei apenas

- e isso é muito pouco,

admito -

que é neste silêncio

e nesta solidão

que martelo estes versos dormentes

dobrados à força

sobre o papel escuro

desta madrugada.

uma tragédia de pequenas proporções

o cansaço

está entranhado nos músculos

como

insetos encrustados em paredes

a roer

o barro do corpo pacientemente

mesmo

a parede feita de parede

e

os dedos dos besouros

pequenas e miseráveis pás

feitas de espuma

o cansaço

toca os ossos

como quem toca

um quadro ou as teclas de um piano:

para manchá-lo

para desmanchá-lo

como um besouro

pusesse abaixo uma casa

ao tocar as vigas da sala-de-estar

o cansaço

arrasta-se sobre o corpo

corpo adentro

- pesado e lodoso como

adentra a noite também lodosa -

feito os lençóis

encharcados de suor

feito garrafas de coquetéis molotov

a romper

os ossos dos muros

a despedaçar

as vitrines dos olhos

a moer

o martelo das mãos

que forjam a frio a vida -

essa tragédia de pequenas proporções.

a espera de um poema

a espera

de um poema

tem algo que ver com os gatos de rua

a que os meninos

torturam com bombinhas.

a espera

de um poema

é alguma brincadeira pouco saudável

que se faz com velhos

já muito velhos do corpo.

eu costumava

esperar poemas nos vãos silenciosos

de bibliotecas

que não eram minhas.

eu costumava

esperar poemas nos vãos silenciosos

de corpos

que não eram meus.

eu via

brotarem os poemas

do mais duro e preto asfalto

como rosas cancerosas.

eu via

brotarem os poemas

de feridas criadas em cativeiro

por minha mãe.

de alguma maneira

eu expurgava os poemas da pele

eu forjava os poemas a frio

eu dava-lhes nomes santos

e ordenava-os em pecados

arrumando-os em volta de uma manjedoura

feita com os tendões de meu corpo

e inabitada por deuses

mas ocupadas por crianças mal feitas

e mulheres de pele e ossos.

de alguma maneira

eu construía em pedra os poemas

eu arquitetava sua ossatura e intestinos

eu moldava-lhes a carne

e cobria de espumas o que era

apenas pedra e sal

sobre os quais deitava meu corpo arquejado pela violência

do que desejava

sem saber conter ou mesmo conduzir

seus movimentos.

a espera de um poema

tem algo

dos cães ao pé da porta

a esperarem seus donos que já morreram.

a espera de um poema

tem algo

dos homens que perderam

o pai ou um cão sob os escombros.

Theo G. Alves nasceu em dezembro de 1980, em Natal, mas é cresceu em currais novos e vive em Santa Cruz, no Rio Grande do Norte. Publicou os livros artesanais Loa de Pedra (poesia) e A Casa Miúda (contos), além de ter participado das coletâneas Tamborete (poesia) e Triacanto: trilogia da dor e outras mazelas. Em 2009 lançou o Pequeno Manual Prático de Coisas Inúteis (poesia e contos) e A Máquina de Avessar os Dias, em 2015, pela editora Flor do Sal. Em junho de 2018, publicou Doce Azedo Amaro (poesia), pela editora Moinhos. É o vencedor do Prêmio Nacional Ignácio de Loyola Brandão 2018 na categoria conto, além de figurar em várias outras antologias e premiações nacionais e internacionais.

Fotografias: Theo G. Alves