Três poemas de Isabela Sancho

Colmeia

Coliseu despovoado,

com o peso do verão alto

seu ar zumbe

os expurgos de um país inteiro.

Jazem os urros

da plateia em onda,

grande corpo, grande besta

que bate a terra clamando

sua imbecilidade por direito.

Molduras para a solidão

múltipla, os arcos

anunciam o escuro

velho leão a digladiar.

Adverte-nos

Destina o cuidado que não tem

a placa desenhada a cão de caça.

Se a realidade lhe faz jus

o portão aberto

nos fita o apuro.

Retumba a sós

o golpe muscular

do dobermann

que a essa hora talvez durma
ou nem sequer exista

Inglória

Ao madrigal do relento

leva-se embora um colchão de calçada

e transformam-se as oferendas

em marmitas que os cachorros pisam

as pombas ciscam de manhã

no milharal, vômito da madrugada

na qual morre ou nasce uma pessoa de verdade

não um vento no trigo

não uma miragem

revirada e dormida de glote

focinhada de boca

sem dentes sem roupa

no paraíso quebrado 

deste país

Isabela Sancho nasceu no interior de São Paulo, em 1989. Estudou desenho e se formou em arquitetura pela Unicamp. É autora e ilustradora da plaquete Quem fala em seu nome (Editora Primata, 2019) e dos livros de poemas As flores se recusam (Editora Patuá, 2019 - menção honrosa no Prêmio Literário Glória de Sant'Anna, Portugal) e A depressão tem sete andares e um elevador (Editora Penalux, 2019).

Imagens: Google